Louis Aragon

venga aquel que me odie y máteme
toda mi sangre le dará las gracias

dicen que es la hora de la muerte la memoria
pasa revista a la vida mia
aparten de mi esa prueba apartenla
de mi esa prueba del tiempo subvertido
que lé he hecho yo al cielo para tener que recordarlo

yo sólo quiero errar por esas habitaciones de los tiempos
condenados
abro las puertas al silencio nuestro
escucho huir al pasado de un jarrón hendido
y a la flor marchitarse por carencia de agua borrarse el
perfume en su fango
no preciso más que estar en tus brazos tus dobles brazos
de olvido

habitaciones de ropas tiradas sobre una silla
no buscaré esta noche el zapato perdido
no abriré las cartas que me esperan en la mesa
mi labio sobre tu hombro ahoga los sollozos de antiguas
noches
habitaciones en las que sólo hablan ya los muebles
abandonados

llegamos al confin del viaje los caballos
no pueden más hasta los cascabeles
se apagan
cuán largo y lento fue todo para mi
he caminado de rodillas mis años
mis caminos sangran

Poema extraido del libro: habitaciones poema del tiempo que no pasa
de Louis Aragon